Det er søndag. Måske vil jeg skære rodfrugter i skiver, tynde, langsomme skiver. Rødbeder, gulerødder, persillerod, jordskok, yams. Jeg vil være forsigtig, fingerspidsernes bløde hud er jo sart og kommer der først hul, er de svære at lappe. Når skiverne er skåret, vil jeg vende dem i olivenolie, strø med salt og peber og bage […]
I går forsvandt Vera, en ruhåret gravhund. I flere timer genlød skoven af søgende stemmer: – Vera, Vera. I nat drømte jeg så at en kuffert forsvandt. Min tilsyneladende. Jeg ledte flere timer, under, over og mellem, men forgæves. Så pludselig groede der bambus op af gulvet, jeg stod på: – Endelig, råbte en kvinde […]
Det er onsdag, vi hører Johnny Cash, min krop gør ondt – sikkert bare misfortolkede signaler, vildfarne neurotransmisioner. Musikken er så drivende banal, at den virker, det samme gælder cirka resten: Den høje skovfyr udenfor vinduet, der minder mig om min far, grisen af marcipan, smerterne i kroppen. Det hele er jo så fucking banalt […]
Det er nødvendigheden, der mangler denne morgen, hvor kufferten står pakket og klar i døren til køkkenet, oprejst, allerede halvt på vej. Det er samtalen, hvor alt, der siges, lyder som undertekster til en handling, der ikke finder sted: – Det er alligevel utroligt, at det bliver ved og ved, siger han, og begge ved […]