Jeg ville ønske, jeg kunne skrive på min bog, men mine tanker har fundet bedre selskab. De flirter med afbidte kogler og mosser i eksploderende grøn og har slet ikke tid til mig. I stedet har jeg sat mig i skovbunden for at tælle kantareller: Overalt springer de frem, som små trolde af en æske. […]