Jeg er langsom. Som hvad. Det er ikke et spørgsmål. Jeg forventer ikke noget, at duften af ristet rugbrød stemmer overens med smagen for eksempel. Eller omvendt. Hvis farver havde en alder, et køn, en fortid, hvem ønskede så at kende den.
Jeg drømte, at jeg sad i et venteværelse hos en læge, og at jeg tydeligt fornemmede, hvordan alle, undtagen jeg selv, kunne læse mine tanker. Det var ubehageligt, jeg havde svært ved at få vejret, det var som om, jeg hele tiden åndede en lille smule mere luft ud, end jeg tog ind. Til sidst […]