Louise Juhl

Den lyd af småbitte hænder, urolige hænder på en mur af ryg, en ryg jeg kan skubbe til, skubbe og skubbe og skubbe, og hænder, småbitte hænder, der kaster mig tilbage i en krop,
en krop jeg kan røre ved og smage på og holde om, det er det, jeg elsker ved natten,

at jeg ikke findes, i virkeligheden, men Her, Her findes jeg, som bagsiden af et ansigt, der ligner en ryg,
min.