I ferien flød dagene sammen, tiden og tankerne. Ting skete og jeg så dem ske.En dreng fra parallelklassen spiste svampe til en fest og mistede forstanden. Han drev omkring i området ved Grønlandskvarteret med skræmte øjne og skreg med mågerne. Uforståelige kaldende lyde: – Uihh, uihh.Nogle gange fulgte jeg efter ham på afstand, han var […]
Det værste er ikke alt det, jeg skriver, som om det var virkeligt, men alt det, jeg ikke skriver, fordi det er alt for virkeligt.
Der er søndag, jeg savner Bjørn og Fiske, jeg savner tro og håb. Og Inger, Inger savner jeg også, og ordene. At kredse om dét som jorden om solen og hunden om halen, rundt og rundt. Dén enfoldighed, den glæde. Om natten ligger jeg vågen, om dagen piller jeg blade af blomster. Hvisker ‘elsker, elsker […]
Den her nagende tvivl. Når jeg vågner, når jeg går tur, skriver , køber kærnemælk, klipper negle, går i seng. Om det er ok. Om det er ok at gøre netop dét, kun dét. At stå op, gå i seng. At skrive. Burde jeg ikke gøre noget andet, noget mere. Gå forrest eller amok. Dyrke […]
Nu igen.Hver gang jeg sætter mig ned for at skrive, er der en stemme indeni, der hvisker “nej!” Du skal ikke skrive mere, kvindemenneske, du skal tie, ingen orker at høre på dit pis, din åh-så-fucking-inderlige-smerte. Din angst, der vækker dig hver morgen, din tvivl: Hører jeg til her i verden, her i huset, i […]
I går gik jeg tur ved Fosdalen og fik øje på et rålam. Et stort rålam, det stod og græssede i udkanten af et skovbryn, helt tæt ved den sti, jeg gik på. Jeg havde hunden med, vi gik langsomt, jeg blev ved at hviske ‘jeg kommer med fred’, jeg ved ikke, hvem jeg forsøgte […]
Jeg har sat min følsomhed til salg på den Blå Avis. Der er endnu ikke nogen, der har budt. Jeg ved ikke, om det er billedet eller teksten, den er gal med. Om det er den lidt for uldne sweater eller ordene, jeg har brugt. Pelshjerte, kastesorg. Kalvet krøs.I går læste jeg digte af Saarikoski: […]
Nogle dage prøver jeg at give følelserne en form. Så tegner jeg en firkant med bløde hjørner eller et sæt briller uden glas. Eller jeg forestiller mig, at mine følelse er huller i en ost. Da jeg var lille, troede jeg, at det var hullerne, der gav osten smag, at de var de åndehuller, osten […]
Ved siden af den grønne plastvase med tulipaner står en sten med hans navn. Eik. Blomsternes hoveder hænger en smule, det må skyldes nattens frost. Perlegrus og fire trædesten. Lidt derfra fylder en mand med grå bakkenbarter en kande med vand. Han bærer den langs rækken af sten hen og vander på graven overfor. Han […]
En ven spørger til mit bedste mad-minde, jeg svarer: –Et stykke ristet rugbrød – mættet med smør og skæreost, begge dele let smeltet af brødets eftervarme. Det var min farmor, der serverede det for mig. Jeg var otte og lige vågnet op efter tre dages febervildelse og med et hul i maven på størrelse med […]