At elske en næste, det er vel det, der driver mig. Det næste. Den næste. Jeg dør nok, før jeg bliver færdig. Det kan lyde ulykkeligt, men måske er det en fordel? Ikke at have det bedste til gode, men dog noget, altid noget mere til gode. Ikke dig og dine armhulers suk, siger du, […]
Jeg kunne spise af skyerne med kniv og gaffel, men bruger fingrene i stedet. Det handler om respekt, om gensidighed. Puuuf.
Lyden af mit vejrtræk hænger som en lugt af cigar. Et sted piler en fisk gennem havet, og minder mig om den dør, jeg har glemt at lukke.
Det er ikke det frie falds skyld, eller manglen på opdrift. Det er heller ikke skyernes for-hele-hule-helvede eller solens forsinkede. Ikke alt det, der ligner, og så alligevel. Vel? Det er ikke hullerne. I . Lyden. Hullet O Lyden ”Hvad er det så?”, spørger du. Jeg ved det ikke, kun at det er derfor, jeg ikke […]
Denne ene gang lykkes det. At hviske så fugtigt, at papiret opløser vores skrift og luften omkring tømmes. Puuuf. Og vi taler om æbler, om nedfaldsfrugt; vi taler om sødme og mirabellers farve og alle de tegn, der ikke er til at stole på: vejrhaner, kumulusskyer og trækfuglene. Senere folder vi en serviet til en […]
Jeg stryger, føjer mig, som knivsæg mod strygestål, til jeg er så skarp, at alt omkring mig falder om. Noget løber fra mine læber, det er fugtigt og smager af sæd. Jeg ser ned og finder dig liggende foran mig. Jeg kæler for dine øjenlåg, lukker dem, jeg kysser dig og ser, at jeg sætter […]
Hver gang døren går, vender jeg mig om, for at se hvad eller hvem. Der er ikke noget at se, udover skyggen af et selv bag et gardin på den anden side af gaden. Jeg genkender husnummeret, derovre, som tværsummen af mit eget: ni plus tre giver tolv giver tre. Enhver anden dag ville jeg have […]