Ensomig#494
by Louise Juhl Dalsgaard
Jeg ville egentlig skrive om min morfar. Om skægstubbe og fluepapir, skilt fløde og cigarer. Men det eneste, der rammer papiret, er lydene fra en tenniskamp (boldens møde med gruset: frem og tilbage, frem og tilbage,) der trækker ud så længe, at min morfar er død, da kampen er forbi.