Louise Juhl

31.12

Solen udenfor skinner iskoldt som en polarrævs røv.
Mark kalder igen: 
– Kommer du?
Jeg burde vel svare ham.

På bordet: En tommestok, en håndcreme, en brugt tandstikker. Tre bøger af varierende tykkelse, en halvbrille.
Nytår er næsten råt nyt stavet bagfra.

Jeg har pakket en taske med tyggegummi, en teske, hårlak, en digtsamling af Richard Brautigan.
“Døden er en smukt parkeret bil”, skriver han et sted. 
Hvad med livet, hvad er så det?
En boret scooter. Et elløbehjul uden styr?