Ildslugeren

by Louise Juhl Dalsgaard

Hvis du bare  én gang havde sat dig i mit sted, og spurgt hvorfor. I stedet for at bebrejde, pege fingre og dømme. Hvis du blot en enkelt gang havde tiet for at lytte og forstå . Måske endog lære. I stedet hævede du stemmen, overdøvede og korrigerede.

Hvis du ind imellem havde set på mig, virkelig set på mig, havde du set appellen. I stedet så du trods – stædighed. Og et menneske, du ikke forstod. Slet, slet ikke forstod.

For helvede: Det var min måde at trygle om kærlighed. Din kærlighed.

Den man tugter, elsker man, siges det. Fuck hvor jeg tugtede. Og fuck hvor jeg elskede.

Og slugte afvigelserne, til kroppen var fyldt med ætsende selvbeherskelse og der ikke var mere plads. Ikke var plads til mig. Så jeg måtte sulte for at levne rum til dét skrig, du ikke ville høre. Måtte reducere mig selv og dermed det tomrum, der fyldte mig.

Tomme tønder buldrer mest, sagde du. Og nægtede derfor at høre min tordentale. Nægtede at høre min kærlighedserklæring. Nægtede. Alt. Også mig.

Jeg har tilgivet dig. Ved, at du ikke kunne andet.

Tordenen hørte du aldrig.  Lynene flænger fortsat min himmel.